nuestro vietnam

el sol
lame
las heridas
unos cuantos gritos bastan
para tapar
tres agujeros

la carne despedazada abraza
la tierra porque no puede
vivir sin ella
son dos,
una
misma
cosa

rojo pecho mano muerte

vivir sufrir vivir sufrir
vivir
vivir
vivir
amar
y rechazar el negro envoltorio

postrimerías

-hemos encontrado un muerto en su cartera, podria explicarnos todo?

-bueno pues...no sé, es difícil. se quería duchar pero al no encontrar la alcachofa usó un trozo de tocino, pero ya estaba masticado. este hecho, creo, fue el detonante de su malestar posterior y su, creo, eventual, opino, causa, o roble, de su muerte.

fue entonces cuando harry encontró a sally. se conocían de hace mucho tiempo pero nunca habían llegado a compartir la galleta de las natillas, y eso es algo que, sin saberlo, les hacía mucho daño a las baldosas de la cocina. había una concretamente (la que soporta parte del peso del frigorífico) que soñaba constantemente con hacerle el amor a la cuchara de palo pero, como todos se habrán dado cuenta, esa era una fantasía imposible de cumplir porque la cuchara de palo llevaba años saliendo con los labios de sally. entonces se dó la vuelta y prosiguió:

-tiene mucho sentido lo que dice pero no me creo nada, igual que no me creo la vida.

-usted sabrá lo que hace, ya es mayorcito para andarse con tonterías...

-si

-ya

-pues eso, el muerto de su cartera está frío, le podría dar como mucho 20 euros

-me vale

-a mi no

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lo primero

es sacar un poquito de almeja, lacerar...arrastrar. el tiempo nace y crece, nace, y crece...crece. no existe una persona lo suficientemente mayor como para haber vivido el amor de las tortugas, eso es amor amor amor


lo demás, puro teatro. por qué sino estas ahí sentada?a que esperas, a que vengan a devorarte?el tiempo que buscabas porque pensabas que se había perdido se ha ido...espera en las esquinas más angulosas y cuando menos te lo esperas...pum!! el pájaro murió en el regazo de su propia pluma

christmas pudding

los viejos tiempos están hechos de mince pies.los villancicos se cantan de pie para no forzar la retina y dejar escapar ese sentimiento tan atento que no cesa de oprimir las gargantas, el sistema nervioso...no habrá un sistema de trankis?

todo aquí es un bosque de marfil

no estoy solo, de verdad, me acompaña mi propia soledad...un buen día se levantó una ventisca y a todos los villanos se les volaron los sombreros. no importaba porque eran sombreros de paja y no tenían nada dentro...lo que más molestó a los lugareños del lugar era que el sol les mirase sin preguntar, como si no pasara nada y uno no tuviese nada que ver con el sueño de las margaritas. si no fuese por el aquella gente estaría muerta...y el lo sabe muy bien, pero no dice nada. a lo mejor tiene miedo de pegar, es bastante fuerte. otro día se les cayeron las muelas sanas y se alimentaron de caries hasta que llegó colgate y no dejó títere con cabeza.

no se trata de escribir

se trata de sentir







pero qué hacer cuando el aire se agarra a las venas...mejor vomitarlo todo y después elegir el camino pero no se puede andar sin sentido, me pierdo, tendré que comentárselo a la soga...o al profesor de yoga, el espíritu deja de tener sentido. es una sensación especial, malmalmal...